Oduševljenje koje ga je zahvatilo
kada je u knjižnici kod starog orguljaša nabasao na „Anatomiju melanholije“
nije se moglo ni sa čime stvarnim meriti.
To su, u stvari, bili stari prevodi i
interpretacije nekih citata, referenci i poglavlja čuvene knjige engleskog
naučnika Roberta Burtona iz 1621 godine. Pojam melanholije je u to vreme
obuhvatao sve što „vam je pošlo po zlu“.
Tekst ga je, kao i starog slepog
bibliotekara, privukao pre svega zbog toga što se u njemu autor ne bavi čvrsto
određenom bolešću, već piše o bilo kom stanju iracionalnosti ili jakim i
destruktivnim emocijama. Ova promenjena stanja često i nisu bolest u smislu u kojoj
mi danas doživljavamo i klasifikujemo bolesti nego predstavljaju naša izmenjena
moralna i duhovna stanja.
Stvari, međutim, nisu tako
jednostavne. Naše nepoznavanje svega je veće od poznavanja svega. Otuda je
svaki prodor u nepoznato uspeh svakog čoveka. Stvari se dodatno komplikuju
ukoliko se čovek više seća. Ali, kako to izbeći? Skoro sve informacije su zaprao
vesti iz prošlosti. Ili to postaju već u trenutku kada su saopštavane.
Informacije, bilo koje vrste, nas
menjaju. On misli da je zbog toga radijska mašina, koja je i njega promenila,
toliko moćna.
S druge strane, čovek je moćan onoliko
kliko ima informacija. Da li je moguće napraviti balans melanholije? Govoriti o
tome je za njega strahovito uzbudljivo. Šteta što nema nikoga s kim bi mogao da
podeli svoje ushićenje.
Pesnik je čitao netom pronađenu
raspravu bezmalo celu noć. Potpuno je iznuren. Uzima šaku vitamina. Zaboravlja
B 12. Pije najzad i taj čudotvorni B12 koji zvuči kao američki bombarder, ali
ne prelazi tačku zamora. Seda za komp i pokušava da, posle dugog vremena,
napiše pesmu. Uvek mu je to uspevalo u stanju pomućene svesti. Počinje da niže
rečenice naizgled bez međusobne povezanosti. Docnije će to ispremeštati. Sad mu
je važno da sačuva svežinu misli. Autokorekt mu ispravlja slova.
Ovog jutra se oblaci skupljaju
Kao trbušni mišići
Periferijskih devojaka u
bikiniju
Na početku sezone
Kada pomišljamo da smo deo
nečega
Ali toliko je vremena već
prošlo
Od kada nisam uključio
Ljubav svog života
Razmišlja da li da dopiše
reč „radio“. Lepu reč. Neće.
Pijem momačku kafu
Ne treba mi puno
Da osetim da više nema
bola
Ali nema ni dobitka
Lek je sve bolji
Kako se kutija prazni.
Reči su za njega ljubavnice.
Raskopčava pantalone. Osmehuje se od zadovoljstva. Uživa.
Potpuno je zaboravio na festival
najboljih radijskih ostvarenja na onom jezeru. Bled ili Ohrid ili Crno jezero.
Ovog dana je, međutim, dan kada treba gloduru da predloži najbolja ostvarenja
našeg radija. Ali, dotle će se već nešto desiti. Uostalom, neće ni otići na
redakcijski sastanak. To je najbolje. Biće bolestan. Nije mu prvi put. Neka
zdravi donesu presudu. Strah je pomeren i odložen, makar na privremeno.
KAKO NAS PORAZ PRIVODI IZGUBLJENOM
DOSTOJANSTVU I ZAŠTO JE TO LOŠE ZA NAS
Vest da je Kroka smenjen čuo sam tek
u ponedeljak. To nimalo nije čudno. Smene su se obično dešavale početkom
vikenda kada su ljudi zabavljeni planiranjem odmora sa porodicom. Mogućnost
masovne pobune zbog Kroke je isključena. Niko ga nije voleo. Ipak, morali su da
ga poštuju. U dnu svojih malih krmećih zenica.
Kroka se, pak, povukao u vikendicu na
Dunavu ne javljajući se nikome. U redakciji su bili zadovoljni. Neće im praviti
probleme. Još jedan neposlušni je elegantno odstranjen.
U hladovitoj vikendici čiju je tihi
očajnički mir upotpunjavalo šljapkanje, Kroka leži na leđima na drvenom podu
prepušten debeloj crnoj devojci koja ga uzjahuje dok joj se velike dojke kao
baloni sudaraju sa Krokinim zatvorenim očima.
Više mu se uopštene diže. Pijan je.
Mrak je pao u podne. Oseća samo da je za njega igra završena. U stvari, oseća
da su ga izigrali. Nije očajan, nije čak ni tužan. Bilo je pitanje dana kada će
se to dogoditi. Po glavi prebire razloge za smenu i ne može da utvrdi nijedan
konkretan. Pisao je malo i retko. Poslednjih godina nije napisao nijedan redak.
Uređivao je najpre spoljnu politiku, zatim unutrašnju, pa gradsku rubriku i
najzad rubriku feljtona. Tu tek nije moglo bilo šta da mu se zameri.
Devojka je zastala i pita ga da li je
sve u redu.
„Samo nastavi“ – kaže joj ne otvarajući
oči. Vonj parenja, oštar i kiselkast para mu nozdrve.
Postepeno shvata da su ga odstranili
iz predostrožnosti. On je bio samo jedan urednik koji se nije javno
suprotstavljao nego je samo gunđao i kao hodajuća grudva buduće lavine gneva
izazivao podozrenje po hodnicima.
Znao je šta sledi. Očekuju da se posle
nekoliko dana pojavi u redakciji i da ih, sve hodajući uza zid, pogleda u oči.
Neki će da kriju pogled, ali većina će
mu se smejuljiti u lice. To je poznata radijska patetika. Pojaviće se neka
dobra ženska duša koja zna da se ranjena riba lovi najlakše. Biće to anđeo sklon
padu. Pakleni anđeo.
Tako mi i treba, pomisli. Sad ću morati
da podnosim samilost onih koje sam prezirao.
U sledećem trenutku pomisli da se
nikad više neće vratiti u taj zoološki vrt. Ali, od čega će živeti? Šta će biti
sa ovim malim ružičastim rupicama koje mu devojka navlači na lice?
Štaviše, lišen pažnje malih
novinarskih ulizica, kojih je puna redakcija, on zna da će umreti. Možda bi
trebalo da telefonira. Toliko se gadio telefonskih poziva. Traži telefon.
„Beži, skidaj se s mene. Da te više
moje oči ne vide. Ostavi telefon, kad ti kažem.“
Devojka je uplašena, ali intuitivno
oseća da problem nije u njoj. On u njenim očima pak vidi da više nije urednik
koji može da plaća honorare kolike i kome hoće.
„Znaš…ne znaš ti ništa. Ja nikad nisam tuđi
dinar… Nikad…razumeš.“
Ona se ne pretvara da razume. Sad joj
to više nije ni važno. Ona se više ne zanima za ovog starca. Balon se izduvao.
Mali ružičasti balon sa ružičastom rupicom.
Ali, on o njoj više ne razmišlja.
Najteže mu sad pada pomisao na uredničku sobu. Ostavio je neke lične stvari
tamo. Neke olovke, pisma, lule, duvan, boe pića u ormanu. I jastuče za ispod
guzice. Sve više ga je bolela kičma i kad mu je sekretarica ponudila šareno jastuče
on je primio bez razmišljanja. Može da zamisli kako će se njegov naslednik na
tom mestu naslađivati činjenicom da je ofis pretvorio u privatni stan. Mogao bi
da nazove sekretaricu i kaže joj da skloni to smešno jastuče. Ali, sad je
kasno. U Dnevniku je uvek vladala oskudica prostora. Novi je jedva dočekao da
uvali svoje dupe u kancelariju. Vesti ne
trpe odlaganja. Ispašće bolesni nastrani starac. Svi će pričati o njegovom
jastučetu. Niko o njegovim stavovima. Ostaće upamćen po miderluku. Kao obesni a
nemoćni turski paša. Čim se otrezni ili bar dovede svoju fasadu u kakav takav
red, ide u redakciju da im se najebe keve. Nije ni slutio da se vreme prevrnulo
kao voda i da u tom novom, stalno dolazećem vremenu više ne postoje autoriteti
nego će se borba, pa čak i njegova, od sada voditi za goli život. Kakvi mediji,
kakvi bakrači!